17/03/18

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Il y aura du soleil
et sans doute au loin la forme
vague d'un nuage

comme pour dire que les choses
ne pèsent plus et ce sera

comme si le malheur était une histoire
vieille,

si vieille que personne ne se souvient.

*

Claude Esteban
 

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04/03/18

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Toi, l’oiseau posé sur mes lèvres
apprends-moi à parler, à chanter
le coeur ouvert et les mains battantes,
apprends-moi à écrire le poème
des saisons terribles et amoureuses,
apprends-moi à leur dire
combien est douce cette infime brûlure
d’aimer encore
et encore.

*

Yves Namur

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25/02/18

  

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24/02/18

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Partout on pourrait se sentir chez soi mais nous ne le sommes pas.

Nous sommes d’ici et d’ailleurs, mais on nous fixe quelque part.

Chacun doit venir de quelque part et qu’est-ce que cela veut dire ?

D’où je viens, si je suis née dans un village où aucun de mes ancêtres n’est passé ?

Est-ce que je viens du pays de ma mère ou est-ce que je viens de celui de mon père ?

Est-ce que je viens de là où je vis ? Un pays, une ville, un quartier, une maison bien précise.

Chacun demande d’où nous sommes.

Chacun cherche des signes, un accent, une peau, des yeux.

Ne devrions-nous pas être de partout, d’ici et de là-bas sans rien qui nous distingue ?

 D'ici ou de là nous sommes tout aussi bien. Nous prenons racine, nous semons des graines. Nous sommes des fleurs.

*

Cécile Guivarch

in Sans abuelo petite

 

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20/02/18

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Le ciel fait la diérèse du rose et du bleu et nous
 
le roulons paume contre paume féconde.
 
Nous entrons dans le jour,
 
nous inventons une neige et des baisers exacts
 
– violets comme nos bouches un soir.
 
*
 
Lysiane Rakotoson

 

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18/02/18

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12/02/18

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Là où mon âme me porte

nul oiseau n'est jamais allé

mon âme, fends l'espace

à travers les nuées

ton aile est plus rapide

que celle des oiseaux.

 

*

Cécile A. Holdban

 in, Poèmes d’après suivi de La Route de sel

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11/02/18

mains

 

 

Bientôt, on ne sait plus,
on pourrait  ne pas  croire à l'oubli
à cause du vent
quand les cheveux trébuchent sur la langue,  
est-ce qu'un chagrin meurt dans la mémoire ?

Mais les mains toutes seules
marmottent leurs arabesques.

*

Brigitte Giraud 

 

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