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Se rendre,

en renversant le jour,

aux épissures de la patience,

au premier battement de sang,
battu déjà – battant encore,

à l’enclenchement, premier éclat,
où le récit, la veine obscure,
infusent – s’insurgent

et cherchent à chantourner
l’échancrure étoilée. 

 

 

Harry Szpilmann